Все произведения автора Елена Китаева ( Котенка)

Проходящее   26.03.2004
Ну что мне сказать тебе? Что же тут скажешь? Что где-то
Мы все проживаем одной лишь надеждой на чудо:
На скорую зиму, зимою – на скорое лето.
Но мы не отсюда, ты слышишь, мы все не отсюда…
Мы все пилигримы, мы – храмов чужих прихожане,
Заезжие гости, цветные залетные птицы -
Везде ненадолго. Колеса гремят, отъезжая,
К окошкам прижатые, жадно глядящие лица,
Вбирают урок, обретая не мудрость, так жалость.
А поезд уходит в ушко золоченою нитью…
От взглядов нездешних по крышам бежит побежалость,
И детям оставшимся снежная радуга снится…



Терпение тает... но...   24.03.2004
Терпение тает. И вкус валидолки во рту
Ударит по нёбу нежданным немартовским снегом.
Сегодня тяжелое небо, мой милый, как ртуть
Стекает по спинам, по венам, струится по векам.

Дрожит неизвестность вопросом у кромки ресниц.
Фотограф мигнет, и – назло ему – вылетит птичка.
Знать – как ты и что – вероятно, дурная привычка,
Но воображенье тревоге устроило блиц.

Собрать себя в кучку, слепить себя в куклу, в голем,
Столбом соляным подпирая просевшие своды.
И снова рассыпаться, но по-другому совсем –
От слова надежды и чувства внезапной свободы.


До света   24.03.2004
вычистить по утру остатки легких
вытряхнуть содрогаясь гремучим кашлем
в городе где до весны полгода лёта
а до зимы полшага подумать страшно
выйти на черный асфальт полумокрых улиц
пить вместо кофе шестичасовую сырость
детскую глупость сменить на взрослую дурость
в городе сшитом точно пальто на вырост
в зябкой его пустоте поводить плечами
чувствовать себя старой не старой древней
первой затяжкой нарушенным обещаньем
черной водой у берега желтой пеной



Девочка Гретель   23.03.2004
Эти дни потерялись в бессонных ночах
Птичьим крошевом наспех размятого света
Ты теряешь себя, полоумная Гретель,
В безнадежных попытках найти свой очаг.

Ты посеяла дни, а восходят года.
Ты меж черных стволов застреваешь, как в раме.
Погоди! Отдохни. Не гонись за следами,
Что по кругу, по кругу ведут в никуда.

Это гиблое место и дело, и шанс…
Только – чу!.. Где-то в створки колотится осень…
Припадешь, упадешь… и поднимут, и спросят:
«Гретель, глупая Гретель, где братец твой Ганс?»

Девочка Пенни   18.03.2004
Девочка Пенни совсем не умеет ждать,
Но изучает прилежно сию науку:
Способы для перевода весны на скуку,
Методы не мечтать, не думать, не знать.

Входит на кухню и греет зачем-то чай,
Пьет, не дождавшись, остывший давно вчерашний.
Девочка Пенни, вот видишь – совсем не страшно
Света ночами в квартире не выключать.

Можно помыть посуду, связать носок,
Ручкой чертить по бумаге простые формы,
Можно из принципа не отвечать упорно,
Если пришедшие давят дверной звонок.

Девочка Пенни… а время идет, идет.
Пенни тебе – за отсутствие всяких мыслей -
прежде всего о бедном твоем Улиссе,
что до Итаки, может быть, доплывет.

Девочка Пенни
ждет…

Лазарь   04.10.2003
Сестры мои, надо мной лишь Его милость!
Слух преклоните, на миг прекратив ссоры.
Если так надо, справьте свою тризну,
В горы снесите меня. Я хочу в горы!

Тени в глазах, предо мною Шеол темен.
Многое зрю, что покуда от вас скрыто.
Сестры мои, вы уймите свои слезы,
Будет вам чудо… Ого, с Ним уже мытарь…

Сестры мои, мне осталось не так много.
Друга позвать попрошу… Нет, не сметь клясться!
Я и Его не называл Богом,
Просто любил, как любят родных – свято.

Эта «любовь, но не вера» теперь грех мой.
Косточкой рыбьей в горле застрял выдох…
Сестры мои, не закрывайте склепа!
Знаю – придет. И я к вам еще выйду.

Не предсказание   25.09.2003
Как-то мир рассыпается под руками…
Это не предсказанье, помилуй боже!
Жизнь сложилась… причудливым оригами
Зябко тянет по «месту изгиба» кожу,
Надрывает по «месту разреза» душу,
Получилось красиво, почти не больно…
Ах, как хрупок бумажный каркас игрушки -
Эта наша судьба, наша жизнь с тобою!
Ах, как просто – сломать ее, не подумав,
То огонь, то вода ей беду пророчат,
Или с края стола ее в пропасть сдунуть,
Или смять в нелепой трухи комочек.
Мы живем, не ведая, где опасность,
Каблучок досужий – куда-то встанет?
Это не предсказание, просто страшно –
Как-то мир рассыпается под руками…


Колыбельная для Морган   25.09.2003
Слышишь ты, Морган,
Не смей никого любить!
Призрак ты, морок,
Забудь, как в себя влюблять их!
Эти мужчины
Были достойны жить
Вне паутины
Смертных твоих объятий.

Жадная Морган,
Вцепляешься как паук.
Сколько их, мертвых,
Нужно, чтобы доперло?
Эти мужчины
Разве достойны мук?
Лечь к тебе в тину,
Кормом рыбешек вертких?

Глупая Морган,
Ищущая любовь,
Сколько же можно
Рок победить пытаться?
Эти мужчины
Преданные тобой
Лягут в пучину
Чтобы с тобой остаться.

Грозная Морган
Древних легенд чума,
Знак твой – знак моря,
Тело – вода морская.
Эти мужчины,
Что ты свела с ума,
Не без причины
Тают, как льдинки тают.

Черная Морган,
Из глубины веков,
В тела каморку -
В слишком тугое платье.
Эти мужчины…
Если б хоть кто-то смог
Выжить – один лишь! -
И победить проклятье...

Нет таких, Морган,
Не смей никого любить,
Спи себе – молча,
Спи себе, детка, тише….
Эти мужчины
Пусть остаются жить
Твой лебединый
Плач над волной - не слыша

Некоторая надежда   22.08.2003
С некоторыми надеждами
проще расстаться,
чем терпеть их все время,
необходимое для их воплощения.
Они становятся слишком большими,
неповоротливыми и ворчливыми
подобно беременным женщинам:
то ее тошнит
от собственной неисполнимости,
то хочется одного,
то другого,
ноют ноги –
не хватает привычной легкости,
и даже ночами она постоянно вертится
и не дает тебе спать.
Но иногда
на ее лице,
казалось, тупо глядящем в пространство,
появляется такое нежно-нездешнее,
такое мечтательное выражение,
что она снова кажется тебе –
самой прекрасной,
и ты готов ждать сколько нужно,
только бы она когда-нибудь…
только бы – действительно –
воплотилась.


Этот дом неродной...   22.08.2003
Этот дом не родной, и другие – еще неродней…
Приживаюсь везде, где есть стены и парочка окон.
Так, до почвы любой дотянувшись концами корней,
Прорастают упорно болотный пырей и осока.

Корневая система связала мои города
И за ниточки тянет и тянет, настырно, нескромно,
В те дома и места, где не буду уже никогда:
От вагонных купе до случайных гостиничных комнат,

Переулков, углов, поворотов… Проклятье и дар –
Слишком долгая память и слишком слепая готовность
Принимать каждый дом так, как будто на вечность он дан,
Чтоб годами его – видеть в снах и мучительно помнить,

И мучительно знать: этих мест уже попросту – нет,
Если даже вернусь – не туда и не тою – по Фраю…
И сочится тоска из оборванных старых корней,
Пока новые корни в прокуренный тамбур врастают.


Ангел тоски   22.08.2003
Когда ангел тоски пролезает верблюдом в ночные врата,
Что немногим лишь шире его обветшалых и мшистых рогов,
Начинается новая Юга, и путь на югА
Пролегает за час до рассвета сквозь сумрак богов.

Он изменчив, доверчив, как циркуль девятые чертит круги,
В красном небе, что вечно царит за закрытыми крыльями век.
Он в слепых переулках грозы, где не видно не зги,
Нас просеял, измерил и взвесил, и выписал чек.

Мы страшимся движения вверх, мы не верим в него и в тоску,
Называем ударом судьбы его крыл тяжкий кожистый взмах.
Он летит по пятам за надеждой и гонит пургу,
Светит призрачным светом больничных «дежурок» впотьмах.

Ты не бойся его, он обманом проник сквозь ночные врата,
Но цветет иван-чай, начинается новая Юга, он не страшен для нас.
Этот ангел тоски исчезает от капли тепла, точно складка у рта.
Мы открыли глаза, стало легче, к тому же гроза пролилась.

Голоса   15.04.2003
То смеюсь, то плачу... Все слова,
К черту, в кучу – никакой управы…
Я права… Ты прав… Но я права…
Обе правды – с привкусом отравы.

То из льда – в июльскую жару –
Слово «вечность»… Знаешь? Я - сложила…
То из Нангиялы поутру
Говорок голубки белокрылой…

То, на старых башенных часах
Часовщик, свернуть решивший шею
Времени… Я в этих голосах
Заблудилась и шагнуть не смею.

Жизнь моя – лишь совпадений вязь
Кто придумал – девочку Кассандру?
Кто позволил – вырасти и стать
Нелюдимой, нелюбимой, странной?

Кто бы ни, он взял мою судьбу
В безнадежность выкрасил беспечность
И ушел, и больше ни гу-гу.

Снова льдом выкладываю – «вечность»…


Равновесие осени   15.04.2003
Равновесие осени, ты - золотая тоска,
Ожидаешь меня за оградой простого сюжета.
Предусмотрены трудности самой планидой поэта:
И ни ручки уже не найти, ни руки, ни листка.

Заграницей мы встретимся, встретимся наверняка...
За границей чего? Может, света, а может быть, лета.
Предусмотрены трудности самой планидой поэта:
И ни прозы уже не найти ни строки, ни стиха.

Встанем честь защитить, так, наверное, дрогнет рука,
Не владеет она ни кастетом и ни пистолетом.
Предусмотрены трудности самой планидой поэта:
Ни ружья не найти, ни курка не найти, ни стрелка.

Значит, будем писать. Все равно по-другому никак.
А потом отдадим на посмешище белому свету...
Где же родина нам? Мы б помчались... «Карету! Карету!»
И карету найдут... но уже не найти седока.

Ожидание. Пятый день   27.03.2003
Это солнце! Я жду, но сегодня срывает все створки и пробки
От весны одуревшевшей - с кошачьим простуженным мявом.
Прорастает росточек надежды ("Ах! Хрупкий!.. Ах! Робкий!..")
И, свернувшись в кольцо, обвивает мне душу удавом.
Если ты не возникнешь – и костей от меня не оставит.
Только серую пыль от чернил меж пустыми листами



Птичий манифест   24.03.2003
Меня закрывают в клетке, но я знаю тайный ключик,
Я верю светло и страшно – в приход весны календарный.
Я верю – в тепло и солнце, и в то, что все будет – лучше,
Ведь мы уже расплатились за наши плохие кармы.

Когда я привыкну к клетке… Нет, этого не дождетесь,
Ни к вкусу безвкусной пищи, ни к вкусу воды стоячей…
Меня когда-то учили, что птицы поют в полете.
А я, считая о стены удары, в полете – плачу.

Меня когда-то на воле, учили – не знать запретов,
Но также, впрочем, учили – привычной держаться стаи.
А я билась всею грудью в закрытые «двери в лето»,
Которые знают кошки. Но птиц туда не пускают.

Меня запирают в клетке, и ключ от двери заветной
Куда-то прячут, и небо весны – закрывают тучи.
Какая ты дура, птица, могла бы сидеть на ветке,
Зачем тебе это лето? Зачем тебе этот ключик?

Но знаю, что буду биться, покуда не обессилю,
И может, тогда хотя бы – откроют мне эти двери?
За то, что я верила слепо, и кажется – слишком сильно,
И даже, наверное, в то, во что не следует верить.

Огородный ангел   24.03.2003
"Какое же это чучело, мама! Это ангел! Смотри - у него же крылья". Сын

Если родиться птицей, то непременно фениксом
благородным,
который горит так ярко, и чьи слезы - лекарство от всех печалей.
Но всю жизнь маешься, ленишься
и вырастаешь «ангелом» огородным:
А белые крылья твои - всего лишь тряпочки за плечами.

И какие там слезы! Когда растущие сухость с горючестью
Во всем теле.
И знаешь, что, вспыхнув, сквозь пепел вряд ли уже проклюнешься.
Снова маешься, мучаешься,
Отгоняя дроздов от растений,
Чувствуешь себя - птицей, а птицам чудишься чудищем.

И бьются, рвутся под ветром ветхие крылья
Огородного ангела,
Покуда бессмысленность жизни еще не прибила в дожди осенние.
Кренишься в зимнем бессилье,
Почти что падаешь.
Но в Масленицу сгорая, все-таки - себя ощущаешь фениксом.


Телефонным богам   24.03.2003
В ожиданьи гудка мир сжимается... Ну!.. "Как ты там?"
"Я как прежде. А ты? Гонорар получив - безобразишь?"
Я опять не смогла миновать городской узел связи,
Не воздав серебром всем его телефонным богам.

Две минуты стекают, как капли... вот-вот истекут...
Поскорей говори, как дела, и целуй меня в трубку!
О, хозяйка времен! Подари нам авансом минутку!
Я потом оплачу... А быть может, и - пару минут!

Разговор начинать не резон... "Как дела?".. И молчим...
И как будто в наcмешку - так медленно тянется время.
Сколько их, телефонных богов? Я знакома со всеми,
Знаю каждую щелочку серых бездушных кабин,

Где твой голос - не твой, он наложен на шорох и хруст,
Он - то тише, то громче - приливы свои и отливы...
Телефонные боги - прожорливы, сребролюбивы
И плюют свысока на порывы возвышенных чувств.

Две минуты стекают, но не оставляют следов,
Точно воск - не вода - чуть ползут, нагнетая тревогу.
Я вдыхаю дыханье твое... Ты дыши, ради Бога!
Ради всех (чтоб их в душу и в мать!) телефонных богов!

И когда, наконец, - жалкий полузадушенный всхлип:
"Почему это время - то тянется, то - слишком скоро?.."
Возопит металлический глас: " Время вашего (хруст) разговора
Истекло..." Клик... Хруст... Клик... Бип-бип-бип-бип-бип-бип...



Ожидание. Третий день   22.03.2003
Третий день истекает.
Почти что истек.
Измеряю стихами
движение дня.
Помещается полночь
как раз между строк,
надо только отмерить
точь в точь и отнять.

Я несу тишину
Точно хрупкую вещь.
Нужно срочно уснуть.
Надо просто не спать.
В безнадежной попытке
Куда-то успеть
По дурацкой привычке
Часы обогнать.

В центре мира нелепо
Стоит пустота.
Я ее обхожу по
Периметру дня.
Третий день истекает
Пространством листа.
Сколько раз еще
Эти листы заполнять?


Кризис белой ночи   18.03.2003
Междусветье смакую
Между светом и светом
Тем или этим
В такую
Пору - изменяются судьбы
Зачинаются дети
И какие-то мысли
Обладают собственной жизнью
Не заметив
Междусветья
Спят осторожные люди



Веретено Норн   15.03.2003
Нет, жизнь,
надежды не отдам.
«Держись!» -
дрожью по проводам.
Драже -
валиум под язык.
Где же
счастье мое, жизнь?
Смежим
вежды, но неиз-
бежно
прялка жужжит, жизнь.
Страшно -
пряжи тонка нить -
Свяжем,
скажем себе - жить.
Стаж есть,
сможем не оборвать.
Станем
ткани судьбы ткать.


Воспоминание   14.03.2003
Тонким тремоло тренькнут стекла
От трамвая…
Мама мыла к апрелю окна,
Открывая…
И от булочной снизу – запах
Хлебно-теплый…
Входит детство на мягких лапах,
Как котенок…
Это даже не ностальгия,
Так, картинка.
Солнце в окнах… Давно другие
В той квартире.


Неправильный стишок   12.03.2003
«Напишу-ка глупенькую песню…» (Чиж и К)

Устав от аллюзий, иллюзий и просто – от книг,
Избытка метафор и мысли избытка отчасти,
Срифмую сегодня совсем уже простенький стих,
Не «кровь» и «любовь», а похуже – «несчастье» и «счастье».

Совсем никого и ничем не хочу удивить.
Пусть будет все просто в стихах, если в жизни - все сложно.
Без аллитераций, без вычурных внутренних рифм.
Смотри, как легко – с «невозможно» рифмую «возможно».

Глагольною рифмой придирчивый слух оскорблю,
Злоупотреблю, и притом без стыда и без меры.
Смотри как легко – я рифмую «не сплю» и «люблю»,
И можно еще подобрать до полсотни примеров.

Такой вот наивный, смешной получился стишок,
Помилуйте, люди, простите, уж как получилось!..
Не стыдно ничуть - дописав, улыбнусь: «Хорошо».
И честно поставлю… Ну как, тебе нравится, милый?


Гамлет – Горацио (Апокриф времен Виттенбергского университета)   11.03.2003
Гамлет:
Я истину открыл, дарю, совсем проста.
Что истинна лишь смерть, нет, не приемлю!
Вот – выпадает дождь с небес на землю
Как Божий дар. Смывает пыль с листа.
И даже самый пожелтевший – лист
Весь к каплям льнет, в предчувствии трепещет…
Горацио! Со мною помолись
О праве – понимать простые вещи.
Нет памяти у этого дождя,
Ни у листа (весь прах водою смыло),
Лишь мы привычно мучаем себя
То, тем, что будет нам, то, тем, что было,
Сжигает лихорадка бедный мозг…
Горацио! Я понял! Мы не правы…
Смотри, на землю выпадает дождь
Как дар с небес – и воскрешает травы…

Но грустен ты, пойдем мой милый друг,
Утопим в пиве эти рассужденья,
Окончен дождь, и весь ученый люд,
Свои стопы направил в учрежденья,
Где нас с тобой, наверно, тоже ждут…

Горацио:
Мой принц!

Гамлет:
Пойдем тотчас!
Там спор сегодня о творениях Фомы
Начнется, и - без нас!

Горацио:
Мой друг! Послушай! Сегодня, покуда ты на лекциях внимал приезжему ученому мужу, что разъяснял творенья Аквината, гонец привез из Дании известье…

Гамлет:
Ну не тяни! Что пишут? Все в порядке? Офелию еще не выдал замуж в мое отсутствие Полоний за другого?

Горацио:
Отец ваш умер.

Гамлет:
Неееет!!!

Романс   11.03.2003
Какой удивительно нежный, дремотный рассвет
Фактически осень, но пахнет весеннею талью
И как неизбежно ложится задумчивый свет
И как безутешно, и как беспечально

Становится ясно, надежды на прошлое нет
Грядущее спит, как уставший от страсти любовник
И как неизбежно ложится задумчивый свет
И так безнадежно, и так безусловно

Потом разгуляется ветер, завершится куплет
И день пролетит или будет тянуться тревожно
Какой удивительно нежный, дремотный рассвет
Почти неизбежный, почти невозможный


Вдвоем   20.02.2003
Знаешь, милый, мы ведь оба и не такое переживали.
Путь из варягов и греков к черту обоим давно знаком.
Кто там говорил об "опасностях виртуала"?
А как вам такой виртуал - на могиле мужа, пивком
Орошая то нёбо - то землю, то небо?
Вопрошая, и всерьез ожидая ответа?
(И - может быть, даже слыша?)
Пусть назовет сумасшествием тот, кто там не был,
А я там жила восемь лет, а
Сдохнуть с тоски я, видно, свинячьим рылом не вышла
И конституцией... Такие как я - от горя не дохнут,
А рычат сквозь зубы и карабкаются все выше.
И я знаю, любимый, ты тоже бывал - тут,
То есть там, откуда плевать на все уже, если дышишь....
И знаешь, милый, черт со мной, черт (прости но) с тобой,
Но тут за соседним столиком - сидит Бог,
Который утверждал, что знает, что такое любовь,
И клялся (сказать - божился?), что возлюбил
Ну не нас с тобой лично, но таких же вот, дураков...
А впрочем, черт и с ним, Он даже сына сперва - убил,
А потом уже - воскрешение и all this jazz...
Так что, давай пока сцепим зубы и подождем,
А потом, глядишь, Всевышнему играться поднадоест,
Пуская тонуть надежд кораблики в наш водоем.
Знаешь, милый, мы ведь оба и не такое переживали.
Оба - живы и дышим, спасибочки и на том.
А то, что мир у нас, что-то слишком уж виртуальный,
Так зато выдуман - безо Всяких,
только мной
и тобой
вдвоем.

До-ре-милорд   20.02.2003
До-ре-милорд, вы медленная нота,
А я - стаккато из бессвязных слов,
Среди которых, тюр-люр-люр-любовь -
Так где-то, между домом и работой.

До-ре-милорд, все ваши гаммы мне
Давно известны, спор здесь несуразен,
Легато нашей нелегальной связи
Затянуто не по моей вине.

До-ре-милорд, все! Я дошла до си!
Сиречь синкопой вашей быть устала!
И паузу в четыре интервала
У вас хочу смиренно попросить...

До-ре-милорд...

Хорошая метафора (Инструкция по отлову и применению)   20.02.2003
***
Хорошая метафора, - подумал Охотник, -
поддается, конечно, размноженью в неволе,
но результат – анемичен
А так хочется поймать одну –
дикую –
и прямо из горла горячей крови напиться
Правда, метафоры теперь измельчали,
те, что остались – не крупнее мышки,
в лучшем случае – белки.
Прежде – водились слоны,
да повыбиты теми, кто прошел до меня.

***
Хорошая метафора, - заметил Садовник, -
плодоносит неважно,
дает отводки, да боковые ветки,
на которых только дички -
горько-кислые
Редко-редко удается вырастить одну –
настоящую – на основных ветвях
Тут главное – не спешить -
дать ей вызреть
а потом сорвать осторожно
выжать сок – до последней капли
и законсервировать на зиму

***
Хорошая метафора, - вычитал Грибник, -
на дороге валяется редко
растет в глуши или чаще.
И он отправился в лес,
но как назло,
ему встречались только метафоры-переростки,
старые и трухлявые,
или – изрезанные острым ножом критики –
метафоры, найденные более ранними грибниками.

***
Хорошая метафора, - намекнул Врач, -
помогает при многих болезнях,
при врожденной слабости рифмы
и нарушениях ритма.
Может даже помочь
при частичной потере смысла,
хотя и не приводит
к полному восстановлению функции.
Тут важно –
соблюдать дозировку,
и применять регулярно.

***
Хорошая метафора, - вынес вердикт Архитектор, -
любопытный материал.
одни закладывают его в фундамент стиха,
другие используют при наружной отделке.
Правда, в фундаменте
она начинает крошиться,
небоскреб не удержит.
А слишком много разных,
живописных метафор на стенах –
выглядят аляповато-роскошно
и не отвечают
общей концепции
нашего города-сада.

***
Хорошая метафора, - заявил Банкир, -
Дорогого стоит.
Поэтому, если вы обладаете ими –
Расходуйте экономно,
Оставляя на черный день.
Не выбрасывайте слишком много на рынок –
Чревато падением курса.
И помните, что метафора – нестабильный товар,
Никогда непонятно,
Какая из них хорошо пойдет,
А какая – нет.

***
Метафора? – спохватился Поэт,
А это... гм, то есть…
я просто хотел спросить…
Это что такое?!!


Хайки о чайке   20.02.2003
***
Чокнутой чайкой
Плачет душа за окном
Вас выкликая

***
Вас выкликая
Воображенья фигмЕнт
(Черт, по-английски…)

***
Так по-английски
Вы, не прощаясь, ушли
Закономерно

***
Закономерность
Я для себя вывожу
В вашем молчаньи

***
Ах, замолчит пусть
Сколько же можно кричать?
Глупая чайка

***
Глупая птица
Гордости нет ни на грош
Нет ваших писем

***
Нет ваших писем
С кем же тогда говорю?
С воображеньем

***
В воображеньи
Чокнутой чайкой лечу
Вас выкликая

Начинается лето всерьез   20.02.2003
Расцветает шиповник. Начинается лето всерьез.
Вот такой календарь, пусть кому-то покажется странным:
Я считаю - апрель, если с Ладоги движется лед,
Отцветает подснежник, чтоб в мае смениться тюльпаном.

А теперь вот, шиповник! Так лето настало? Ура!
Я его принимаю как обетованное чудо.
Нам, рожденным в июле, его духота и жара
Лучше всяких припарок от вечных тоски и простуды.

Я в него погружаюсь, как в теплый таинственный пруд,
И по жизни скольжу, и пытаюсь впитать его в поры.
Ибо скоро сентябрь, когда листья июля сожгут,
Да и в августе тоже туманы холодные скоро.


Экономически-пейзажное   20.02.2003
Со снегом сегодня было так:
Срок поставки в конце февраля истек, запас иссяк,
Но осталось еще два миллиметра по накладной,
Ни то, ни сё.
Посовещались и выкинули весной,
Вот и все.


Скоро состарюсь   20.02.2003
Скоро состарюсь, так и не повзрослев,
Не научившись ходить, где проще и чище.
Птица срывает сердце, творя напев!
Птица – сама не знает, о чем и свищет…

Скоро состарюсь – чувствую, как идет
Время по жилам медленным жарким гулом.
Птица – не философствует, а поет,
Не задаваясь вопросом – кто так придумал?

Скоро состарюсь – выдохнусь как коньяк,
Высохну внутренне в дерево, кость и камень…
Сердцем – взрываю птицу на верхнем «ля»,
Не дожидаясь, пока этот миг настанет.

Скоро состарюсь, а повзрослеть – никак…
Дятел подреберный торкнет в район ключицы
И отлетит… Тишина. Пустота. И мрак.
Птица? Какая птица? Была ли птица?..


Книжная девочка (ночной автопортрет)   20.02.2003
У книжной девочки моей
На все – готовая цитата
Брожу в саду чужих идей
В тени Ансельма и Сократа.

У книжной девочки такой
В груди искусственные чувства
Суок она, а не Ассоль
И кто вообще здесь про искусство?

Ты мой гомункулус, урод
Автопародия смешная
Но все же, кажется, живет
Вот только где и как не знает

У книжной девочки моей
В душе миры семи героев
И деревянный соловей,
На медной веточке своей
Ей золотые нотки строит

У книжной девочки такой
Глаза слипаются… Слепая
Себя рифмует со строкой
И над страницей засыпает

Ты мой гомункулус, урод
Дрожит пружинка завитая
Еще шарманки поворот
Свет отключи. Уже светает

Мое признание, мой бред
Как будто в чем-то виновата
Пишу ночной автопортрет
Вплетая все свои цитаты