Все произведения автора Лариса Грановская ( Клер)

зимняя карусель   02.07.2005
по кругу, по кругу и снова по кругу
как стрелки часов,
как замызганный пони,
как ночи и дни чередой, друг за другом,
как длинный состав, где в последнем вагоне
не хуже, не лучше чем в среднем иль в первом,
а также бессмысленно и одиноко,
и жизнь ускользает пугливою серной -
не дернешь за хвост, не укусишь за локоть.

дачное   08.05.2005
кормить детей куриным супом
дружить с соседкиной собакой
варить варенье ранним утром
(не плакать, главное - не плакать)
сходить в кино, на танцплощадку
прочесть любимого поэта
полить запущенную грядку
(не плакать, он не любит это)
купить в сельпо смешное платье.
на антресолях выбрать шляпу.
детей отправить по кроватям.
все хорошо. и можно плакать.

Колыбельная для ...   15.04.2004
...Вы, хороший мой, где-то в другой вселенной
Спите, видимо. Стрелки сомкнулись - полночь.
Разметались во сне? Нет - к груди колени
Подтянули, сердечко припрятав. Помощь,

Чувство локтя и иже давно забыты
Вы гордитесь своим неподкупным нравом...
Я приснюсь Вам, хотите? Одна попытка
Мне дана в эту полночь - немного, право.

Я приснюсь старомодной, совсем вчерашней,
В длинном белом до пят бумазейном платье.
Нет, не в платье. В прозрачной ночной рубашке
из батиста. Присяду на край кровати...

"Спите-спите, - шепну, - все в порядке". Ветер
Носит запахи - ландыш ли, бриз, полынь ли
Я почти незаметна в оконном свете -
белый призрак из сгустков любви и пыли.

А когда Вы проснетесь в своем апреле
И уйдете в сует повседневных морок
Превращусь в Ваших книжек страничный шелест
И забытый совсем межпредсердный шорох...

про печали   25.03.2004
в иной информации столько излишней печали,
что хочется выстроить против нее fire wall.
чужие проблемы мою оборону мочалят,
внедряются в память, в подкорке творят произвол

съедают ресурс под названьем "душевные силы",
блокируют доступ другим, не печальным вещам
давно установлен на входе крутой анти-вирус,
однако, пробои в системе сквозят тут и там.

казалось бы, выдерни провод из сетки, и баста,
но в век технологий искрит даже воздух и дым.
чужие печали стучатся, как пепел Клааса,
становятся горем, причем безраздельно своим

не лечит время   15.01.2004
не лечит время - отшибает память.
упорно, шаг за шагом забываю,
как гвоздь по шляпку, в прошлое вбивая
тебя, мой милый.
лучше бы забанить
и все дела.
нет темы - нет проблемы.
но что-то не заладилась программа,
сбоит и кочевряжется.
упряма.
отшибло память...
нет, не лечит время.


есть женщины, с которыми   25.12.2003
есть женщины, с которыми легко.
легко прийти: неважно - ночью, утром,
на целый год, на день ли, на минуту,
с пустой затеей, с полным рюкзаком.

расположиться - мягкая кровать,
накрытый стол со стопкой, вкусный ужин,
и осознать, что ничего не нужно,
что легче от уюта убежать.

а есть другие - с тысячей проблем,
с которыми все время слишком трудно:
всё ищешь самородок в копях рудных,
но без которых жизни нет совсем.

How can I?   15.12.2003
how can I miss you if you won't go?

давай, ты станешь моей пропажей,
исчезнешь, канешь, уйдешь на дно,
найдешь другого себе, и даже
тот плот, что был зафрахтован мной,
отдашь на откуп каким-то третьим,
неважным лицам, не мне чета,
давай...
друг друга однажды встретив,
синхронно скажем - а начерта
транжирим, будто досталось даром?
а ведь и впрямь, обрели за так.
ах чем же, ангел мой, мы не пара?
и ты - дурашка, и я - дурак.

Сезонный слёт крыш   03.11.2003
... а люди посмотрят и скажут:
- cобаки летят, вот и осень...

из к/ф "Автомобиль, скрипка и собака Клякса"

он, пожалуй, из сферы моих интересов.
перечислю:
неглупый,
немного повеса,
языками владеет - в прямом, в переносном.
имя как для меня - мне прописано просто
в многочисленных лентах смешных гороскопов
в целом - мой! принимается, валом и оптом.

только вот неудобен - как плыть баттерфляем -
выпьет лишку - становится вмиг невменяем,
несговорчив,
не пишет хвалебные строки,
я бы даже сказала, что в чём-то жестокий,
ни букетов тебе, ни камней, ни сафьяна...
нет, не мой, не хочу, слишком много изъянов.

усмехнусь про себя:
ну, да кто ж меня спросит?
за окном от души надрывается осень
каждый час изменяя пейзаж и прогнозы,

мой - не мой?

надо мыть... окна, видимо, поздно.
продышу в облаках голубую прореху
вот и крыше привет, коль сентябрь наехал.

Не верь, не бойся, не проси   29.06.2003
Я постигаю правила с конца.
Нет, не прошу. И раньше не просила.
Что зря просить, не правда ли, мой милый?
Гримаса униженья для лица
Чревата тем, что создает морщины
Просить? Уволь! Тем паче у мужчины.

Боялась прежде. Нынче не боюсь.
То, что случилось - не грозит бедою.
Конечно, жизнь нас разлучит с тобою.
И слава богу! Слишком тяжкий груз
Тащить друг друга из болота в гору
Нет, не боюсь - ни выводов, ни споров.

Не верить? Ироничность и сарказм
Прикроет непрозрачной гладкой пленкой
То место, где непрочно все и тонко,
Где рвется от прикосновенья. Казнь
За веру испокон была сурова.
Но не могу не верить, право слово.




Алчность (из семи греховных сонетов)   14.06.2003
Об алчности писать не в праве я.
Возможно, я чего-то и желаю,
Но ни один высокий судия
Не скажет "алчна", если верить Далю.

Меня не греет блеск резных камней,
Не утешают шелестом купюры,
Мне все равно - в парче или в рядне,
Пешком в пыли иль на коне аллюром...

... Порою на себе ловя твой взгляд,
Измеренный в немыслимых каратах,
Я тут же попадаю в длинный ряд
Особ безумно и грешно богатых.

Мне алчностью срывает тормоза,
При том, что ты лишь заглянул в глаза.

Виноватый сонет (из семи греховных сонетов)   14.06.2003
Печать всепоглощающей вины
Болезненным румянцем метит щеку.
Не для сонета тема, а для хокку,
Где три строки, а десять - не видны.

Ах, да! Конечно, милый критик мой,
Я утаила главную из строчек:
На ней сломался карандаш и почерк,
А также дум (или чего там?) строй.

Мне долг велит размер блюсти и честь.
И я стараюсь, соразмерно долгу.
Гляжу в себя - бессмысленно, подолгу,
Надеясь разглядеть - а что там есть?

А там вина за все грехопаденья.
И жадное желанье повторенья.

Чужие запахи   14.06.2003
Эта крепость мной не зря строена,
Здесь мой дом, моя семья - трое нас.
Но шепнуло мне чутье вещее:
Здесь была она, его женщина.

Пахнет дочкой - молоком-медом ли.
Ревность острая. Прижечь. Йода влить
В носоглотку, а потом - к лешему,
Вырвать дух ее, другой женщины.

На подушке волосок правильный
Муж не Каином глядит - Авелем.
Но струится из стенной трещины
Лишний запах - той, чужой, женщины..




Трактат о...   14.06.2003
Идея старая.
Принадлежит Эйнштейну.
(себе: проверить, в эрудиции пробелы).
Допустим лист
(плохая рифма "белый")
здесь будет символом того, что мы не знаем
(сплошное бесконечное незнанье,
молочно-белое, пушисто-зимний заяц,
ушастый, длинноногий...
Отвлекаюсь...)
И в центре девственного этого листа
Вдруг возникает - точкой - чудо
Знание!
Его граница с прочим мирозданием
Настолько призрачна
(границ у точки нет!),
что кажется из центра этой точки -
уже он познан, этот Белый Свет.

Однако, новых знаний вожделенье
вспухает, раздувая изнутри...
И вот - смотри -
окружность!
Что, не спится?
Ты ищешь новых знаний,
а граница
с непознанным становится длинней.
И все настойчивей саднит по ней
Досада и стремленье насладиться...

Бензином заливаем мы огонь -
чем больше льем, тем веселей пылает!
Мы узнаём, что ничего не знаем!

Я самая счастливая! Конечно!
Широкий круг знакомых.
Много нежных
и любящих вокруг меня людей.
Не оттого ли во сто крат больней,
несчастье бьет по кромке -
тонкой, длинной.
Я уязвима очень, мой любимый.


Мозаика   14.06.2003
... разбиться стеклянным...

я рисую на бумажке - ручки, ножки, сигарета,
я тебя собрать пытаюсь из привычных фраз и тем
ускользаешь, ускользаешь, улыбаешься при этом,
издеваешься: художник, я тебя, пожалуй, съем!

что ж, попробую иначе: голос полон обертонов
звук точнее чем рисунок, он трехмерен, а не плоск.
ускользаешь, ускользаешь, в шуме тресков телефонных,
и с тобою вместе таю я как желтый мягкий воск.

остается только запах - это ж химия и только!
смолянистый терпкий запах, пьяный запах темных сил.
собираешься в комочек из разрозненных осколков
тех, в которые когда-то сам себя расколотил.



Фенечка   14.06.2003
из цветастых ниточек,
из игривых перышек,
из разбитых бусинок
старого бижу
наплету я фенечек -
ловких и хорошеньких
на запястье милого
молча завяжу

то не пытка - пыточка,
не морока - морушка,
пониманье грустное:
выдуман мой бог.
не проблемы - семечки.
мне ли плакать брошенной,
если как любила я,
он любить не смог.




Надо бы что-то придумать...   14.06.2003
Надо бы что-то придумать, да что теперь сделаешь?
В медных тазах отразившись, прихлопнута ими же.
Все суета. В одеяло закутаться дервишем -
И босиком, по пыли, не заботясь об имидже.

И босиком по пыли, не скуля и не жалуясь,
Всю театральность свою примостив у обочины...
Важное что-то скользнуло, но не удержала я.
Видно, под глянцевой кожей душа в червоточинах.

Видно, под глянцевой кожей не все привлекательно,
Помыслы были грязны, хоть одежды и вымыты.
Ночь коротка, а дорога - измятою скатертью.
Надо бы что-то понять, а не выйдет, так выдумать.







Этюд (сольфеджио)   14.06.2003
Эта вековечная история
Нового в себе не заключала:
С самого - забытого - начала
Ты был запевалой, я лишь вторила,

А когда ты перестал солировать -
От усталости ли, так, по вздорности -
Оказалось, у меня нет голоса,
Я умею только аплодировать.