Антон Прозоров Владимир Липатов
Октябрь


Черный сарай на станции погорелой,
в воздухе горечь, кровью земля пропитана,
время неизлечимо больно гангреной,
прелые листья пахнут печалью приторной.

Выкурить самокрутку, запечь картошку,
вымазать руки в саже, и вдруг привидится:
нас закопают в красной кирпичной крошке,
где-нибудь тут, под Винницей.
20.10.2008